Morir: dormir… No más. Y pensar que al dormir le damos fin a las congojas y las mil desdichas naturales herencia de la carne. Final es ese digno de anhelarse con devoción.
Morir: dormir… ¿Dormir? Quizás soñar… Más ¡ay! he allí el obstáculo; porque en el sueño de la muerte ¿cuáles visiones pueden asaltarnos, luego de habernos despojado de este mortal ropaje?, es algo que nos hace vacilar.
Y esta es la reflexión que a la desgracia da tan larga vida; pues si no ¿quién querría tolerar los latigazos y burlas del tiempo, la opresión del tirano, la afrenta del soberbio, de un amor desairado las congojas, las rémoras legales, la insolencia del alto funcionario y los vejámenes que el virtuoso recibe paciente del indigno, cuando él mismo podría darse el descanso con una simple daga? ¿Quién querría soportar esas cargas y gruñir y sudar bajo el peso de una vida tediosa, si no fuera que el miedo a lo que existe más allá de la muerte -esa ignota región cuyos confines no vuelve a traspasar ningún viajero- frustra la decisión y nos obliga a preferir los males que tenemos que no volar hacia otros que ignoramos? Y la conciencia así nos acobarda a todos y el ímpetu inicial de la resolución se atenúa bajo el pálido velo del pensamiento, y las empresas de mayor aliento e importancia, con estas meditaciones extravían su curso y el nombre de acción pierden...
Hamlet - William Shakespeare
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